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19 Oct 2013 / 11:51 am

Poetas españoles del nuevo milenio

Selección y nota Sebensuí A. Sánchez *

Coordinación proyecto Fredy Yezzed

 

Esta breve pero intensa antología tiene como prueba el hecho de mostrar a las penúltimas generaciones de poetas de una buena parte de la geografía española hasta el hecho de cruzar el límite del país y llegar a las Islas Canarias, conocer al menos tres de sus siete islas. Una con el antologista, poeta y crítico literario Javier Hernández Fernández y su poema de una melopea alucinada con repercusiones místicas, hemos ido a Santa Cruz de La Palma, a Las Palmas de Gran Canaria con la poeta novel Nira Rodríguez y un poema titulado con el nombre original de Norma Jeanedonde destroza el mito de la mujer. Florero de la misma isla el novelista Daniel Artiles y su poema beat en el que se celebra la gracia y caída de un grupo literario llamado “Los poetas vivos-muertos” y también la poesía desquiciada anti literaria del germano-canario-español, Carlos Lucio Handwerck de dicho grupo. Por último cerrando el ciclo isleño la premiada poeta de Santa Cruz de Tenerife, Eva María Kaora González González con un poema de amor y odio surreal al ínclito poeta español Leopoldo María Panero.

Volviendo a la España continental y no a sus colonias, nos encontraremos con algunos músicos que debido a su lírica especialmente poética he decidido incluir, como es el caso del sevillano Armando Jiménez, letrista e ilustrador de una de las bandas más sorprendentes y enigmáticas de la escena independiente española como son Blacanova. También la compositora y pintora barcelonesa Paula Grau que aporta un erótico y sensual poema de fusión con el mar. Decir que hay cierta preponderancia de la ciudad de Barcelona en el libro, lo cual no es extraño al ser una de las ciudades más importantes culturalmente de España. Tenemos de dicha ciudad a Carles Mulet, músico y también director del mítico fanzine de poesía oscura El Auxilio, a la poeta novel Esther B. Amorós que hace un divertido poema macabro infantil al más puro estilo de Edward Gorey. Además de la ciudad condal, está el escritor Sergi Puertas que fue redactor jefe de una de las revistas de cultura underground más relevantes del país llamada El Víbora. Hay un misterioso personaje en el libro que dice ser de Zaragoza y escribe bajo el nombre de Fátima Deynze, dice ser revisora de las letras de la banda de culto del País Vasco El Desvän del Macho.

Del sur de España, de la comunidad andaluza, tenemos a dos autores almerienses como son la psicóloga, narradora y poeta Begoña Callejón con un breve verso que recuerda la oscuridad de Pizarnik y al poeta Germán Guirado, una de las voces más transgresoras y originales del panorama literario actual.

Por último cabe mencionar en el periplo español otra comunidad autónoma, la del Principado de Asturias, ésta vez con un músico que reside en Argentina llamado Fran Gayo, otra de las voces más personales en la música contemporánea desde los años noventa y a Ramón Lluís Bande, escritor y cineasta musical.

Como dice el quiasmo “Ni son todos los que están, ni están todos los que son” ya que España es un enorme país con diversidad de culturas y lenguas. Pero nos podemos hacer una idea de cómo va la nueva lírica, lejos de aburridos academicismos literarios, estas novísimas generaciones que comprenden a los nacidos en toda la década de los años setenta hasta mil novecientos ochenta y uno. 

                                                         Madrid, 2013

 

 

 

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Blanca Morel (Madrid, 1970). Tiene publicado el poemario Bóveda (2008), finalista del Premio Internacional de Poesía Màrius Sampere 2007.  Regenta un bar en el barrio de Malasaña donde se realizan eventos literarios.

 

ESTABA  A PUNTO de tumbarme en el sofá

cuando de pronto inexplicablemente y con contundencia

se solaparon dos tiempos

y así me vi yo misma tumbada en el sofá

y en el instante en que esto sucedía

tendida estaba en mi ataúd y no era incómodo

tras la ventana

las cuerdas de tender la ropa fustigaron el aire de la tarde

caballos invisibles de dulcísimos corazones

agitaron sus ijares hacia el muere

me quedé dormida

la televisión bajita susurraba algo de selvas y leonas

mi reino se va desgajando en  bigbanes sucesivos de universos indemostrables

me atraganta la vida y vomito con elegancia o crueldad o mezquinamente instantes de mí

meteoros de mí que se desprenden y viajan no sé a dónde 

soy una niña sin principio ni final

es por mi madre y su beso cósmico antes de dormir 

un sueño de átomos mecidos dulcemente

me arropa ella mi madre con el perfecto embozo

con las sabanas tensas

limpias

bien planchadas 

y las incógnitas

todas ellas

 

son un lazo que en mi pelo infantil se desatan

en el centro de lo que arde

hay un lugar tranquilo y cotidiano

donde universos que serán esperan su turno

 

 

 

 

 

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Fran Gayo (Xixón, 1970). Componente de la mítica banda Mus y ahora músico en solitario. Es programador del BAFICI (Festival Internacional de Cine Independiente de Buenos Aires) y responsable de la programación de cine del Centro Niemeyer.

 

4

En la madrugada me despierta el llanto de mi hijo, se retuerce furioso entre las sábanas, arroja fuera de la cuna sus chupetes, la almohada, los muñecos... sólo se tranquiliza si lo alzo y le acaricio los brazos por un rato. Me pide agua. Tiene fiebre. Me doy cuenta por sus ojos, me doy cuenta por el modo en que las manos le tiemblan cuando agarra el vaso de plástico con doble asa. Bebe con desesperación y yo siento que el peso de la humanidad entera se aprieta en un nudo alrededor de mi garganta.
Diría que alguien está haciendo un asado en la gasolinera abandonada que hay bajo mi casa. Trato de averiguarlo desde la ventana, pero estas putas lágrimas me impiden enfocar la vista.

    Buenos Aires Enero 2013

 

 

 

 

 

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Fátima Deynze (Zaragoza, 1970). Escritora unas veces y otras revisa letras de El Desvän del Macho. Estudió en la Facultad de Veterinaria-Universidad de Zaragoza con la especialización en Higiene, Seguridad y Tecnología Alimentaria.

 

MUJER DUPLICADORA (VIERNES)

 

Guardo los impactos justificados con la dignidad arqueada

y la invisibilidad de mi sangre.

En esta plegaria Dios es un amortiguador arenoso,

                   un postizo frente a un espejo.

Mujeres y espejos duplicando hombres en esta bifurcación

 

 

 

 

 

 

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Sergi Puertas (Barcelona, 1971). Ha publicado los poemarios Ángeles cansados (1999), entre otros. Autor además de las novelas Porque sí (2004), Cómo destruir ángeles (2008), y del guión de Logout (2013), una novela gráfica ilustrada por Pier Brito.

 

PHILIP K. DICK

Philip K. Dick está sedado, posiblemente muy puesto.

Aprovechan para coserle a preguntas.

Le preguntan por la Conspiración, le preguntan por el Cosmos.

Philip K. Dick renquea entusiasmado por el living.

Ya nadie acude nunca a entrevistarle. Su boca se llena de saliva, escupe.

Le dan coba, le echan otro dedo de brandy.

Le piden consejo sobre Europa. ¿Qué hacemos con Europa, Phil?

Philip K. Dick hilvana una hipótesis alucinada.

Labios apretados, codazos de tapadillo.

La reportera se mea de risa.

Philip K. Dick no sabe ni de dónde le vienen los tiros.

No entiende de dónde ha salido esa grabadora sin cinta.

No entiende que la metástasis ya no duela.

ni el porqué de su cáncer, si sabe perfectamente

que él morirá de una crisis cardíaca

muy lejos de Madrid

mucho antes de 2013.

 

Los periodistas se marchan.

Philip K. Dick queda cansado y aturdido.

Se echa en el sofá, cierra los ojos

y emerge en 1982 en su vivienda de Santa Ana

sin cáncer, sin recuerdos

para fallecer de un ataque al corazón diez minutos después.

 

Sabes que el universo es absurdo, Phil.

que hay tantos posibles como pastillas en la farmacia.

Que a la gente como tú y como yo

la locura nos escurre cerebro abajo

y se nos cuela en la voz y en los textos

hasta que no nos queda sino arremeter

contra toda esa gente, contra la vida misma.

Ni nuestros ídolos escapan a nuestra furia.

Era un homenaje, Phil. Te juro que no sé qué ha pasado.

 

 

 

 

 

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Armando Jiménez (Sevilla, 1972). Componente musical e ilustrador de Blacanova. “Actualmente estoy preparando un libro de relatos cortos que, como tantas otras cosas, probablemente terminaré abandonando”

 

PEZ DE FE

 Mucho antes de que las monjas aprendieran a volar

existía un diminuto país de tierra y camisetas cerradas.

Dentro de ese país,

uno podía viajar con relativa comodidad

entre los volúmenes blanco-y-negro

que soldaban barras de hierro

sin ayuda de monos azules.

Uno podía esconderse en el medio y,

con un poco de suerte,

ser expulsado hacia arriba.

(A tal velocidad que por el camino se quedaba el resto:

ojos, cabeza, hígado, piernas y brazos...).

 

 

 

 

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Ramón Lluís Bande (Gijón, 1972). Es escritor de varios libros en asturiano: Verdá o consecuenciaDe la vida de les piedresHabitaciones vacíesUn viaxe distintu y La muerte de los árboles.

 

 

21:30. GRITO

Cuando ya estás desnudo

te das cuenta de que no encendiste el calentador.

Decides ducharte con agua fría.

Te metes en la ducha y, antes d’abrir el grifo,

vuelves a recordar una imagen del pasado.

Para evitar seguir concentrado en ese pensamiento,

abres rápidamente el grifo...

Cuando el agua fría te cae por la espalda

no eres capaz de evitar el grito.

 

 

 

 

 

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Carlos Lucio Handwerck (Las Palmas de Gran Canaria, 1973). Cursó estudios de Filosofía en la Universidad de La Laguna. Ha publicado relatos y poemas en las revistas La Tapa (La Laguna), Agenda Bohemia (Las Palmas de Gran Canaria) y Anarda (GC).

 

TODO ESTÁ HECHO de espirales

y yo vivo dentro de una espiral.

El nombre de Dios tiene 216 números

Lo vi anoche en una película

y he tardado un día entero

en escribir estas cuatro líneas.

¿Tan importante es hacer

garabatos en un papel?

Más bien picar caracteres

en una pantalla.

Como cuando te dan un texto a leer

¿Qué otra cosa puedes decir

que no sea: "Está bien"?

Espirales logarítmicas en:

las yemas de tus dedos

el oído interno

los girasoles

los caracoles

la sección aúrea

la serie de Fibonacci

1,1,2,3,5,8,11,....

el hombre de Vitrubio de Da Vinci

en tu ADN

y en la galaxia en la que vives.

Sólo hay dos hechos:

nacer y morir.

Y en medio la espera.

Pero al final Godot nunca llega

por mucho que esperes.

Yo me siento a escribir

y no se me ocurre nada.

Entonces ¿para qué me siento?

 

Por lo menos escribí un poema blanco

que puede leer hasta mi hermana pequeña:

sin drogas, ni perversiones sexuales.

 

Bueno, lo de poema es un decir, porque podría escribir así todo seguido, separado por puntos y  comas,  como lo estoy haciendo ahora; y sería la misma cosa. Pero de la otra manera es más fácil poner cosas inconexas, incoherentes como mi pensamiento. Joder, yo es que no sé, si es que soy subnormal, o un puto genio.

Vale: que ahora me da por las espirales igual que antes me daba por los fractales o por los autómatas celulares.

 

Dudo que ninguno de los que

están en esta sala

sepa lo que es un autómata celular.

Ya... y yo soy el listo,

el guapo, el bacilón.

Por eso mi vida es un puto desastre

Mi vida sí que es una espiral

y mi cerebro un puto fractal.

Vale, está bien.

Por la mañana yo me levanto

y me voy a pillar una papela

para quitarme el pavo.

Luego me acuesto en la cama

a mirar el techo como

si fuera un salvapantallas.

 

Y mira que iba a escribir algo blanco: sin drogas, ni paranoias, ni sexo sucio... Al final guardo esta mierda en formato punto .doc para que la gente Windows lo pueda leer y ya veremos que  se me ocurre luego.

Work in progress, ya tú sabes.

Al final todo es siempre un borrador.

 

 

 

 

 

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Germán Guirado (Almería, 1975). Ha publicado los siguientes libros de poesía: Menos Tú (2007) y Escritos de lápiz de labios (2012).

 

MENOS TÚ              

Salgo a la calle y todo

me lo trae el viento menos tú:

latas vacías, cajas de cartón,

bolsas de plástico, propaganda

con poemas en el interior…

 

Atravieso  las aceras en tu búsqueda,

pregunto por ti en cada rincón y todo

me lo trae el viento menos tú:

corazones de segunda mano,

caricias de segunda piel,

flecha de veleta que hiere,

gotas de agua de mar…

 

Salgo a la calle y todo

me lo trae el viento menos tú:

ceniza de volcanes extinguidos,

colores de paisajes perdidos,

agua, tierra, barro y tren.

 

Salgo a la calle y todo

me lo trae el viento menos tú.

 

Y decido no buscarte más,

quedarme encerrado para siempre.

Abro las ventanas

y todo me lo trae el viento menos tú.

Del libro Menos Tú (2007).

 

 

 

 

 

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Carles Mulet (Castellón, 1975). Durante la década de los 90 centra su actividad creativa publicando números del fanzine El Auxilio, alguno de ellos publicados y editados  en obras como Eclipsi de Mar (2002), otros musicados por Los Humillados.

 

 

EN EL ESTANQUE 

El señor con levita negra, y sombrero negro,

reposa el botín negro del pie izquierdo sobre la piedra,

y mientras una mano aguanta el revolver,

la otra mesa el bigote negro.

 

Ve su reflejo bailar en el estanque,

mientras libélulas liban el agua,

y el cuerpo se sumerge en el verde

ribeteando de rojo intenso,

de la sangre de mortal herida.

 

Y se sumerge, en un vals sin melodía,

En la música del silencio.

 

El sol quiere esconderse,

en la azul y triste lontananza,

mientras un enjambre de abejas rabiosas

orbitan granados que revientan sus frutas,

y esparcen al suelo sus granos.

 

Pequeños caracoles blancos,

son balanceados desde las ramas de las matas del hinojo

por esa brisa tan dulce, que acaricia las pequeñas flores blancas,

mientras el cuerpo se sumerge en el estanque,

carpas de plata se acercan y observan,

observan y olvidan y nadan de nuevo.

 

Las hormigas continúan devorando el saltamontes,

mientras cúmulos y cirros,

visten de puta a este tímido atardecer.

 

 

El señor con levita negra, y sombrero negro,

lanza el revolver al estanque,

y ve como cae lanzando destellos de jade.

 

El señor con levita negra, y sombrero negro,

y botines negros, no puede contener una lágrima,

de la enorme tristeza que siente, al saber,

que nunca volverá a contemplar tanta belleza.

 

  

 

 

 

*******

Begoña Callejón (Almería, 1976). Licenciada en Psicología. Poeta y narradora. Editora de Fin de Viaje Ediciones. Realiza estudios de Edición independiente en Madrid.

 

MÁS TARDE, CUANDO todos agonicen, pintaré las paredes de negro. Colgaré en las esquinas pájaros muertos y en las puertas pondré sus nombres. Cuando mueran yo bailaré en los salones y ellos solo serán nombres que regresarán a mi memoria.

 

 

 

 

 

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Esther B. Amorós (Barcelona, 1976). Nace en una fastuosa y otoñal noche de tormenta. Allí transcurre su infancia entre acacias, casetas de ferrocarril y fenómenos paranormales.

 

VICIOUS, MALICIOUS & DELICIOUS

Vicious era moreno.

Tenía sangre en el sombrero.

 

Malicious se la limpiaba

Con un sonajero.

 

Delicious los miraba con talante empedernido,

Gritaba mientras ellos ya habían salido.

 

*

 

Vicious atesoraba un disco de la Velvet

Como un verdadero trofeo.

 

Malicious se adornaba

Con un camafeo.

 

Delicious nunca quería platicar,

Sólo hacía que leer a Poe y se ponía a rezar.

 

*

 

En ocasiones Vicious se inyectaba cocaína,

Sólo lo hacía si no le quedaba morfina.

 

Malicious con lo que más disfrutaba era degollando esperpentos,

Tenía más gracia que organizar aburridos eventos.

 

Delicious tomando su ajenjo se desmarcaba,

Hablaba con sus haditas verdes, y alucinaba.

 

*

 

Un día a Vicious se le ocurrió una idea mezquina,

Irían a la farmacia todos a robar estricnina.

 

Malicious henchido de orgullo,

Daba saltos y saltos, emitiendo hasta incluso, algún que otro arrullo.

 

Delicious, como siempre con gran elegancia,

Recogió su capa y abandonó la estancia.

 

*

 

Y allí fueron los tres alacranes,

Con toda una vida criminal por delante,

A juntarse con otros malditos rufianes

Y cometer fechorías, eso sí; Dios mediante.

 

 

 

 

********

Eva María Kaora González González (Santa Cruz de Tenerife, 1978). Tras finalizar su contrato de trabajo en TeleVisiónEspañola Canarias en 2007, se presenta a un concurso de Poesía convocado por el Ayuntamiento de Gáldar y recibe el primer premio en 2008.

 

TERNARIO COMPÁS.

¿Y si el arco te lo metes por el culo?

Jodido violador inframundo,

violinista inventado acaparado por mi propio cuerpo,

¿Quién te ha permitido entrar?

Sin presentarte, sin música que tocar,

padezco de sordera y aun así me llegan

los ruidos de tu violín,

de tu arco chocar,

 del roce con mis tripas,

de mi sangre encharcando las cajas, los tambores, las flautas, los pianos,

sólo se salva el triángulo,

clin,

sólo el sonido

del triángulo.

Tigre, Leopoldo, barco, sueño, lanzo...mi cabo...

no pillo, no alcanzo.

Voy donde ha caído el chicote,

tus huellas,

ya has pasado...

Tú y todos tus elefantes.

Me distraigo,

mi cuerpo no hace de agente físico,

¿otra vez?

Si, otra vez,

me pierdo,

te extraño.

De cría a maga,

de maga a paja que vuela en la nada,

en  vacío,

sin espanto,

observando y observada,

de paja a maga

que razona sin sentido

lo pisó el elefante,

y así rotando,

de maga a cría, buscando,

a veces encontrando

clín,

otra vez el triángulo,

el sonido del triángulo.

Nunca dos,

siempre tres

Tu, yo y él,

en medio

puentes o abismos,

 pentagramas sin notas,

 valles de aire sin lágrimas,

 y entre los dos,

el tercero.

el que me folla cuando quiere,

al que amo,

el de la polla dura,

el que la tiene como una corneta, tiesa y regia,

...y no se deja ver, pero me folla,

me colma y se va cuando tú te vas...detrás.

 

Siempre tres, tú, la tarta y su sabor,

y yo siempre detrás del sabor,

del sabor de la cuchara en la que iba la tarta, ya tragada

 

Y tú, cuatro, directamente al grano.

Ya me has tocado, no una, ni dos, ni tres, ni cuatro calzos que me ponga alcanzo yo a rozar el dorso de tu mano o la huella que deja tu pie,

por debajo.

 

Chocar los 5, te asusta.

Joder!! qué brinco!!

No es tan raro,

 

Siempre tres

Tú, yo y la risa que me abriga.

Y espero que tres y no seis,

lo digo,

cuando la risa caiga y llegue el llanto.

Y cante el gallo, el grito desgarrado

que encubre hasta el sonido del triángulo,

y no haya clin,

haya clon, clop, chof,

y ya no estés,

y volvamos a ser dos,

yo y espanto.

                                               A Leopoldo

 

 

 

 

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Paula Grau (Barcelona, 1978). Sus primeras incursiones musicales comienzan en 1997 junto a Vera Acacio. Juntas crean una composición de carácter experimental llamado Asland.  Desde entonces compagina su vocación de pintora con la composición musical.

 

A  MANO

Nada  como tener el mar a mano

Para metérsela

Bajo sus múltiples faldas.

 

 

 

 

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Nira Rodriguez Navarro (Las Palmas, 1979). Estudió Historia del Arte y Realización de Audiovisuales. Ha trabajado en producción de audiovisuales y de distintos eventos artísticos así como redactora cultural. Hacerse la muerta (Vitruvio, 2013), es su primer poemario.

 

NORMA JEANE 

Tampoco ella bellísima y por eso
la poesía no era de ella ni las palabras
ya tenía boca, tetas, que más
para perturbar el intelecto 
masculino, de aquellos
que preferían una felación suya
que todas las dudas de su propia existencia

Arrodillada y a punto de la asfixia
pensaba en el mundo y en el amor
el corsé le apretaba, estas criaturas
que no piensen!, sonríe niña todo adolescencia
tu postura es ese culo respingón.
No quiero volver a verte
leyendo

Qué bonita su letra tan redonda y caligráfica
como su pelo ondulante que es lo único que se te permite
más allá de los ojos.
Entiendo que te quieras ir, con la boca llena
harta de adúlteros líquidos
entiendo que te resulte imposible hablar


Diamonds are girl´s best friends

Debajo de tu cama en la epidermis del silencio
tus poemas, después de morirte veinte veces
sólo son divertimentos hermosos en la noche.
Eso dicen ellos:
Problemas con el abandono de tu padre
la ausencia de falo tuyo, una niña desprotegida
a la que cuidar…
Eso dicen los que te cuidaron bien.

 

 

 

 

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Javier Hernández Fernández (Santa Cruz de La Palma, Islas Canarias, 1979). Ha participado en la antología Confluencias (2010) y la crítica  Mierda Perro, literatura canaria a punta de calima.

 

 

SEMANA SANTA 

En el bar.

Tú hablas de Buda mientras Manolo

te pregunta por las procesiones.

Entonces te imaginas siguiendo a la marea humana,

toda bien vestida, casi toda en colores negros

y piensas: me voy a beber.

Y vas y entras en un bochinche y pides vino hasta reventar,

y al salir a la calle te asalta, desde arriba,

la imagen de un hombre, de unos treinta y tantos,

medio desnudo, cargando una cruz que no le pertenece,

sangrada toda su cara y con una expresión de dolor

que nunca has visto...

¿Qué es esto? ¿Por qué pasean el sufrimiento de este hombre?

... ¿Por qué este sacrificio?

... Das unos pasos, te caes al suelo sobre un charco

y te sorprendes al ver como se apresura

una perra abandonada a limpiarte la cara y las manos:

“Deja que limpie tus manos y tu rostro cansado”-dice ella.

Y tú contestas:

Por haber amado tanto... por haber amado tanto y siempre

con fe, tú no tienes ningún pecado.

 

 

 

 

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Daniel Artiles Rodríguez (Las Palmas de Gran Canaria, 1981). Ha publicado dos novelas Alcoholidays (2011) y La Magia de la vida (2012).

 

MENOS ES MÁS 

Somos los mismos

Muertos,

Pero los mismos

Que antes marcábamos la pauta histriónica

Que decíamos no al mañana, sí al ahora

Que besábamos ángeles y pisoteábamos el horror y el arte

Locos,

Muertos de sed y hambre de drogas

Vivos

Al contemplar el desvanecimiento de Blanca Fernández

Y a cada segundo pensábamos en su huída

Para contraernos nerviosos

Y decíamos a nuestras almohadas: Lucio es más viejo y no ha muerto

Aunque el nexo se dilatara

Amarrábamos la lengua

La mente

El sexo

La muerte

El alcohol

La heroína

O demagogia

En la cornisa de un fluido invisible

Antes y ahora

Somos los mismos

Vivos,

Pero los mismos

Que cabizbajos repetíamos las palabras de S. Álvarez:

“Nunca serás nada, nunca publicarás nada”

Que llamábamos por teléfono a André Bretón

Pidiéndole señales de Nabil Abú

Profanábamos tumbas juntos; aireábamos los huesos podridos

Debatíamos superfluamente sobre todas las cosas

En un intento desesperado

Como una lágrima que pide de rodillas la lengua de su amante

Reventar el vacío de nuestros corazones descongelados

Una vez por semana

Los mismos

En el vórtice

De

La fábrica

Que

Aloja

Nuestra cuarentena

Suspendida en el aire

Como la soga

Y las camas de hierro

Atadas

A

La mente

El sexo

La muerte

El alcohol

La heroína

O demagogia

En la cornisa de un fluido invisible

Muertos 

Del libro inédito Anhelos de Chintown.

 

 

 

 

 

*Sebensuí A. Sánchez (Las Palmas de Gran Canaria, 1979). Ha publicado el libro de poesía Horizontes invisibles del Miedo con prólogo de Leopoldo María Panero (Ed. Atlantis, Madrid) y la plaquette La lluvia es la sangre de los Mártires (Granada, 2010). Próximamente publicará Poemas de un Martirio Adolescente prologado por José Luis Moreno-Ruiz. Sus poemas aparecen en la antología perteneciente al XX Festival Internacional de Poesía de Barcelona. Tiene dos grabaciones de carácter experimental y poético junto a los músicos Mixturizer y El Anarquista del Alma (Doministiku, 2009) y acaba de grabar Alfa Vil en un netlabel con el músico ecuatoriano Armenia. Ha colaborado en diversas publicaciones de relatos y poesía como Fricciones, Antología poética sobre el viaje, La Tapa y La Bohemi;y en los libros de Leopoldo María Panero Los Héroes Inútiles y Golem. Actualmente colabora en la revista LP se Expresa, La Fanzine y Eran días felices o por lo menos noches sin dolor.

 

 

Poetas del Nuevo Milenio es un proyecto que convoca a 20 países de lengua española y lenguas romance. Busca explorar en las tendencias y temáticas que trabajan los nuevos autores del siglo XXI. El principal criterio de estas antologías virtuales es reunir a autores nacidos a partir de 1970 en adelante que, por lo menos, hayan publicado un libro de poesía y aporten con la calidad de su trabajo al panorama de la poesía actual de sus países. Poetas del Nuevo Milenio es coordinado por el poeta Fredy Yezzed y nace como un proyecto de investigación liderado por estudiantes de la Universidad de Buenos Aires sobre la nueva poesía latinoamericana.

 

Fredy Yezzed. Bogotá, Colombia, 1979. Como investigador literario escribió el estudio Párrafos de aire: Primera antología del poema en prosa colombiano que publicó la Editorial de la Universidad de Antioquia (Medellín, 2010). Tiene publicado los libros de poesía: La sal de la locura, (Premio Nacional de Poesía Macedonio Fernández, Buenos Aires, 2010) y El diario inédito del filósofo vienés Ludwig Wittgenstein (Ediciones Del Dock, Buenos Aires, 2012). Actualmente está radicado en Buenos Aires, Argentina.

 

Los contenidos y las ideas expresadas, lo mismo que su escritura, son de exclusiva responsabilidad del autor de la selección y no compromete a la Universidad de Buenos Aires, ni al coordinador del proyecto, ni a la orientación de la revista La Raíz Invertida.

 


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