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30 May 2013 / 13:51 pm

 Poetas argentinos del nuevo milenio

Selección de Fredy Yezzed

 

En el Arco y la lira Octavio Paz dice que: “el estilo es el punto de partida de todo intento creador; y por eso mismo, todo artista aspira a trascender ese estilo comunal o histórico” y agrega: “Cuando un poeta adquiere un estilo, una manera, deja de ser poeta y se convierte en constructor de artefactos literarios”. Es decir, y esto tiene que ver con una tergiversación personal: cuando encontramos una voz nos volvemos unos artesanos, hacemos poemas en serie, nos entregamos a la producción en masa. Es con esta premisa que me animé a releer los libros de mi biblioteca y que han caído, por azar o milagro, en mis manos (ese es mi criterio de selección): poetas nacidos a partir de 1960 que estén en continua metamorfosis, que vivan en la perpetua duda, que no se cansen de excavar y buscarse en el milagro. Creo que escribimos poesía porque estamos siempre buscando un estilo. Quizás en el fondo de todo resuena ese “no sé” del que habla Wislawa Szymborska en su discurso del Premio Nobel: el mundo, dice, se mueve porque hay un “no sé” interpelándonos, obligándonos a indagar en nosotros mismos e ir un poco más allá. En ese sentido la duda y la incertidumbre a la que está expuesto en todo momento el poeta es la veta más sagrada de su poesía. Dudar es bueno. El buen poeta vive en la duda. La duda nos hace sentir vivos. Es así que he convocado a 24 poetas argentinos que andan buscando, ojalá sin éxito aún, un estilo.

Dos aspectos deseo resaltar en estos autores y creo en general en los poetas contemporáneos con respecto a la atmósfera que se respira: la primera, no el cambio, ni la negación, sino la oxigenación con la lectura de nuevos referentes poéticos; en el aire se respiran con entusiasmo y admiración obras opcionales al canon argentino establecido. Entre aquellos nombres para inquietar a los amigos portugueses: Jacobo Fijman, Raúl González Tuñón, Juan L. Ortíz, Manuel J. Castilla, Miguel Ángel Bustos, Héctor Viel Temperley, Juan Carlos Bustriazo Ortiz, Néstor Groppa, Francisco Madariaga, Joaquín O. Giannuzzi, Amelia Biagioni, Leonidas Escudero, Jorge Boccanera y quizás el más leído afuera de Argentina: Juan Gelman.

Y el segundo aspecto, más extraliterario, y es el alto número de mujeres escribiendo poesía con admirable calidad; y además, liderando y participando activamente en los roles de editoras, críticas literarias, docentes universitarias y escolares, bibliotecarias, traductoras, biógrafas, gestoras culturales y hasta libreras. Quizá para la Argentina misma no sea sorpresa dicho detalle, pues vienen de una tradición larga de mujeres con renombre continental, pero sí es una curiosidad para el extranjero, porque en otros países el rol es marcadamente masculino; fenómeno que, hasta ahora está empezando a girar con favorables logros. 

 

 

 

 

 

Laura Yasan nació en Buenos Aires en 1960. Sus libros de poesía son Doble de alma (1995), Cambiar las armas (1997), Loba negra (1999), Cotillón para desesperados (2001), Tracción sangre (2004), Ripio (2007) y la llave marilyn (2009).

 

VIDA SANA

cuando te fuiste eliminé la carne

 

me volví selectiva

desconfiada

metódica

 

no me llevo nada a la boca

nada en estado crudo

 

conservar la cadena de frío

es la clave

 

Del libro: la llave marilyn, 2009.

 

 

  

 

***** 

Machy Corbalán nació en Cutral Có, provincia de Neuquén, en 1963. Sus libros de poesía son La pasajera de arena (1992), Inferno (1999), y Como mil flores (2007). Vive en Neuquén capital.

 

La noche va cubriendo el parque

con su selección de telas más oscuras y,

para completar el escenario, los huecos

ojos de los astros todo lo miran.

Las luces artificiales susurran al

que pasa: que se apure, que la cena,

que los dulces cobertores.

En el rincón más deshabitado, un borracho

con sus genitales expuestos, cambia

para siempre

la vida de una pequeña.

 

Del libro: Inferno, 1999.

 

 

 

 

 

***** 

Viviana Abnur nació en Buenos Aires en 1964. Sus libros de poesía son Quién asesinó a Bambi (2002), Agosto (2007), y Delta (2009, 2011) ilustrado con fotografías de Anna Lee. Coordina el ciclo de editoriales independientes Edita/2 en el Centro Cultural de la Cooperación.

 

Decime corazón si alguna vez vas a cruzar de nuevo así los pies sobre la alfombra tan blancos y desnudos mientras te oigo balbucear a la distancia nervioso acá inevitablemente cerca de mi oído miro la ventana por mirar a alguna parte por desviar más bien la mirada y trato de escuchar el pájaro en la rama el perro con su hueso detenerme en cada lugar común que trajo el día los pájaros viajan hacia qué huyendo de qué sus migraciones

 

Del libro: Delta, 2011.

 

 

 

 

 

*****

Ariel Williams nació en Trelew, Provincia de Chubut, en 1967. Publicó los siguientes libros Viaje al anverso (1997), Lomasombra (2003), Conurbano sur (2005) y Los fronterantes (2008). Es docente de Literatura en la Universidad Nacional de la Patagonia San Juan Bosco. Desde el año 2000 vive en Puerto Madryn.

  

 

MUNDO DE LA MADRE

                                A Martín Pérez

I. Hasta que sin padre

 

3

la madre sufre adentro de sí misma:

encuentro un padre en el silencio

de sus máquinas;

en la noche de las lámparas, donde estornudan

las cosas de uno mismo, vienen a reventarse

las cáscaras de lo que fue,

los bichos mariposas de la panza del mundo;

éste es el estrecho corredor del que salieron

por la oscuridad

las mariposas de noche que entraron en mi carne

y para darle el peso, la pasión,

la carapálida de adentro -mirar,

todo el extraño pensamiento de mis dormidos

y sus huesos;

entonces estoy como si no fuera

y quiero padre

 

 Del libro: Los fronterantes, 2008.

 

  

 

 

***** 

Gerardo David Curiá nació en San Pedro, Provincia de Buenos Aires, en 1968. Publicó los libros de poesía: Sol, iris, sueño (1990), Quebrada azul (2004), Serie los suicidas (2005), y Cálden (2008). Junto a la poeta Lidia Rocha conduce el ciclo Literatura viva

 

 

MÚSICA SIN LÍMITES

Uno

No hay hogar que no perdure

y se pierda

 

Dos

La huella desune

su travesía

 

el horizonte

no está quieto

 

Tres

El exilio de un árbol

madura al paisaje

con tanta lentitud

que en su perfume

                        no hay ausencia

 

Cuatro

En sus alas

sostiene un pensamiento

el colibrí

            no fuga

 

Del libro: Música del límite, 2010.

 

  

 

***** 

Silvia Castro nació en General Roca, provincia de Río Negro, en 1968. Poeta patagónica que reside en Buenos Aires desde 1993. La Selva Fría es su primer poemario publicado. Tiene dos libros inéditos Isondú Puelches. Integra el consejo de redacción de las revistas El Camarote y La Costurerita. Coordina ciclos literarios en el Centro Cultural de la Cooperación de Buenos Aires.

 

PEHUÉN19

el alimento cae
con los primeros fríos

un perro se libra del exceso
muda de piel en gotas duras

Pehuén

el peso de los hijos
es lo que da de comer

un ladrido
retumba en mis calderos

 

20

me cuento los anillos

el tiempo desgarra
la piedra de vivir

tomada por el cuello
me vuelvo inofensiva

suero

la piel del agua es el retrato
de una dama que se hunde

mirame y no me toques

Pehuén

por miles de años

 

Del libro: La selva fría, 2006.

 

 

 

  

 

*****

 Sergio Geese nació en Esperanza, provincia de Santa Fe, en 1968. Desde su juventud vive en Buenos Aires. Algunas de sus letras están musicalizadas por el pianista Fernando Lernoud; el guitarrista, Pablo Budini; el cantautor, Flavio Gauna y el cantautor, Gabriel Mallada. Tiene un libro de poesía y canciones publicado La fuerza de los impávidos (2010).

 

 

UN PÉTALO

Vi el pétalo

caído

y recordé la flor,

dejé atrás,

el tiempo,

y sin darme cuenta me vi envuelto

de esta primavera,

 

luz, agua,

y la calidez

única que provoca

la gestación,

ha llegado la hora,

de velar

por este otoño.

 

Del libro: La fuerza de los impávidos, 2010.

 

 

 

 

 

***** 

Verónica Ardanaz nació en Buenos Aires, en 1969, pero vive en la ciudad de Salta, norte argentino, desde 1995. Dirige el proyecto editorial Ediciones del agua. Tiene publicado el poemario Mariposa de hueso (2008).

 

 

MARIPOSA DE HUESO

columna palpitante en sueños

cadera tacuara de luz

no sé de qué color es ese animal cuando toca mis manos

es incandescente

hambre

 me han dicho que te dé de comer lo que vos quieras

¡te dio hambre de mis ojos!

¿te alcanzará para colmar tu estar enamorado?

no dejes nunca de caer en mí como la primera lluvia.

 

fluyen amorosas barcas

en agua de neblina, temblor de mariposas

no solo sostiene la voz

                                      mis pies son alas, comen su caída

tejo inmensas hebras de sol en mi puerta

con manos húmedas

 

la tierra es un capullo en el espacio vivo

de la transformación

 

Del libro Mariposa de hueso, Buenos Aires, 2008.

 

 

 

 

 

***** 

Silvana Bonacci nació en Villa Lugano, Buenos Aires, en 1969. Es docente y bibliotecaria profesional. Cursa actualmente la Licenciatura en Bibliotecología en la Universidad de Buenos Aires. Es destacada narradora oral. Escribió un libro de poesía Implosión (2008).

 

LA FIESTA OSCURA

Me quedé sentada junto a él toda la mañana. Bebí su calor. A las seis de la tarde el aire se fugó del cuerpo de mi padre.

En la cocina encontré a mi madre con sus manos empapadas. Siempre fue muy valiente en los entierros. Abracé su quietud blanca y nos cubrió el silencio.

La copa de sidra que tomé con él la noche de Año Nuevo seguía sobre la mesita de luz. Busqué el traje marrón, el favorito de sus fiestas, y lo perfumé con su Fulton.

Desde el pasillo escuché a Marta: - ¿Cómo lo van a enterrar sin zapatos? Tanta palabra detenida. Lo único que quería oír era el latido de su voz.

El aroma a cuero invadió la sala del velatorio.

Al otro día volví a su habitación, sus zapatos, los que él mismo cosió, estaban allí. Pensé: “El zapatero se fue con los pies desnudos”.

Entré a su taller. La mesa estaba cubierta de cueros, clavos y martillos. Acaricié las cicatrices de su trabajo. Un mocasín inválido mostraba la lengua.

Veinte años después la misma mesa vive cubierta de libros, aquellos que me compró con sus labrados cueros. La misma, donde escribo este punto final.

  

Del libro inédito La fiesta oscura.

 

  

 

 

*****

Valeria Melchiorre nació en Buenos Aires en 1970. Es doctora en Letras por la Universidad de País 8. Tuvo a su cargo la edición y el prólogo de la Poesía completa de Amelia Biagioni (2009). Su primer libro de poesía se titula Los dictados de la moda (2011).

 

EL TIRO

Una mujer se vuela los sesos pero

hay otra

que ya armada hasta los dientes ya en la mano

el cuchillo refulgente

se abre el sexo

busca el ángulo preciso en que el ataque se pertreche sin reparo

y en el filo ve los cuajos o la sombra de la sangre que salpica

ya en los muros, en la alfombra o en el techo.

 

Del libro: Los dictados de la moda, 2011.

 

 

 

 

 

***** 

Claudio Archubi nació en Mar del Plata, Provincia de Buenos Aires, en 1971. Es doctor en Física e investigador del CONICET. Fue colaborar de las revistas Hablar de poesía y La pecera. Publicó en cuento el libro La forma del agua (2010).

 

VÓRTICE

Dios era un enorme agujero por donde se perdía la última calle de esta ciudad.

Volaban y venían de él algunas palabras mías y de los otros, semejantes a

mosquitos que entran y salen por una ventana abierta.

Yo era una rata.

Hojarasca, bolsa de nylon, afiches borrados, agua de las terrazas.

-No estoy solo- me decía -. No estoy solo.

Flotaba hacia él. Parado sobre un trozo de cartón, seguía a un barco de papel

blanco iluminado por la luna.

 

Del libro: Siete maneras de decir tristeza, 2011.

 

 

 

 

 

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Emiliano Bustos nació en Buenos Aires en 1972. Es poeta y dibujante. Publicó Trizas al cielo (1997), Falada (2001), 56 poemas (2005), Cheetah (2007). Compiló y prologó Miguel Ángel Bustos. Prosas, 1960-1976 (2007). Su último libro es Gotas de crítica común (2011).

 

CACERÍA

                                    Para Haydée Jöcker

El pájaro entra al edificio por un agujero

y sale por otro.

 

No me pregunten qué hace

y qué ve…

 

Es una ley antigua.

 

Del libro: Gotas de crítica común, 2011.

 

 

 

 

 

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Marcelo Silva nació en Paso de los Libres, provincia de Corrientes, en 1973. Vive desde 1991 en Buenos Aires, donde estudió Profesorado de Portugués, idioma al que tradujo Desnudo de Hombre, del poeta italiano Paolo Zanaboni, y Latitud Ceroº, del ecuatoriano Edwin Madrid. Tiene publicado los libros de poesía Diario de un argentino (2004), Sonetos Soretos (2008), la novela Chamamé (2009), 33 soretos des-kom-puestos (2009) y Luna Guerra (2010).

 

 Luna Guerra, reina

 Mañana estaré en Río. Bailaré desnuda en un carnaval fastuoso.

Seré la más puta belleza que pase sambando en una carroza fea.

(Brilhante de suor, meu corpo, como estrela fugaz passará.) [Mia Couto]

 

Ya nadie podrá dejar de mirar. Aunque sientan calambres en los párpados

o tiemblen con un cosquilleo subiendo de los pies al corazón

nadie podrá cerrar los ojos ni volver el rostro ante mi cruda belleza

que irá ofrecida de piernas abiertas, como agua para toda boca,

espejo de todos los deseos que ningún poema sucio cantó.

 

No como una garota de Ipanema, que resulta frígida y fea,

sino como una puta cualquiera iré, moviendo el ukelele,

sacudiendo mis carnes, como en trance.

 

Entonces será el apocalipsis: Trovões[1], troz-troz[2]tromba[3], trontrom[4]:

explosión celeste a diez mil años luz: cielo descosido en aguacero:

tierra que tiembla tierra, y hasta el cristo redentor bajando del morro

hecho carne y desnudo para la orgía general que desataré yo,

Luna Guerra: reina indiscutida de un carnaval sudaca.

 

Del libro Luna Guerra, Buenos Aires, 2010.

 

 

 

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Carlos J. Aldazábal nació en Salta en 1974.Poeta, ensayista y cantautor. Reúne sus primeros cuatro poemarios en la antología Heredarás la tierra (2007). El banco está cerrado (2010). Es coordinador del Espacio Juan L. Ortiz del Centro Cultural de la Cooperación Floreal Gorini y forma parte del Consejo de Redacción de revista La costurerita. Vive en Buenos Aires.

 

I

Padre mío,

que estás en alguna parte

de mi sangre emplastada,

santifica mis glóbulos blancos,

ven a mis vísceras, mis úlceras,

haz que mi voluntad te olvide

y págame las deudas, los miedos, los pecados.

 

Con palabras

no me libres del mal

                        a menos que se pueda.

 

Del libro: Heredarás la tierra, 2007.

 

 

 

 

 

***** 

Alejo González Prandi nació en Buenos Aires en 1974. Es periodista. Desde 1995 dirige la revista de poesía El Vendedor de Tierra. Tiene los libros de poesía El Deshoje (2007) y No hay medida (2012). Posee inédito un libro de narraciones breves titulado La mujer del medio.

 

MONTAJE

         a Jacobo Regen

En un rincón de la casa

el vacío espera

su necesidad por ser habitado

Mañana compraré una planta

-ficus- y será mi sombra

 

Del libro: No hay medida, 2012.

 

 

 

 

******

María Julia Magistratti nació en 1976 en Azul, provincia de Buenos Aires, Argentina. Egresada de la carrera de Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires. Libros publicados: Alasitas 2004), EA (2007) y El hueso de la sombra (2012).

 

 

LAS PARTES

Lleva una soga en la mano

y la soga lleva una vaca entristecida.

Todas las vacas del mundo están entristecidas.

 

Y si sucede la soga y la vaca,

también sucede el hombre, velado de un ojo,

cantado en la madrugada por los gallos.

 

El ojo que le falta soy yo que lo miro,

y todo mi cuerpo tiene presión de ojo, viaje de iris,

y me vuelvo absoluta

porque miro a un hombre, una soga y una vaca.

 

Siempre somos la parte que a otro le falta.

 

Alguien puede ser ahora las manos que he perdido;

mi mente soplada por vientos que también son de la tierra, pero

que suceden adentro,

     y mi corazón.

Alguien que tenga un músculo puede ser mi corazón

que me sobra y me falta;

que de madrugada, cuando los gallos cantan,

se abisma

y acontece lejos su abeja entre las flores.

 

Alguien puede tener lo que nos falta.

 

Yo tengo ahora un deseo demasiado grande

que se vuelve

hombre,

soga

y vaca entristecida.

 

 

Del libro: El hueso de la sombra, 2012.

 

 

 

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Julián Axat nació en La Plata, provincia de Buenos Aires, en 1976. Publicó los libros de poesía: Los Albañiles (1994), Peso Formidable (2003), Sevarios (2005), Médium (2005) y Si Hamlet duda le daremos muerte. Antología de poesía salvaje (2010). Actualmente vive en City Bell, Provincia de Buenos Aires.

  

XLIII 

Ya no duele repetir momentos,

volver a la trama, hacer madeja de minutos

y enredarme a ser varios al mismo tiempo.

 

Duele sí en el regreso,

saber de los temblores y rastros que aquí dejaste,

pero duele, principalmente, tu decisión inalterable:

que todo empiece o todo termine.

 

Del libro: Peso formidable, 2003.

 

 

 

 

***** 

Leticia Hernando nació en Buenos Aires en 1976. Es estudiante intermitente de la facultad de Filosofía y Letras y actualmente se encuentra incursionando en las artes plásticas. Desde el año 2009 desarrolla el proyecto editorial La mariposa y la iguana junto a la poeta Dafne Pidemunt. Tiene publicados los libros de poesía La alegría del desarreglo (2006) y Loba de Sueño Rosa (2010).  Ha participado en Si Hamlet duda le daremos muerte: Antología de poesía salvaje (2010).

 

 

III

Tal vez el lenguaje crezca como una rara flor solitaria: breve espacio de sombra-luz.

Rueda la lengua en los cabos sueltos del silencio, piedra la boca. (Con la brutalidad del toro en la arena.) Allí, donde toca fuego,  toca sombra.

Niña del alba, bruna de vino, rosa de la jarana. Míra: te asomas a los desvíos del lenguaje por cerrar las puertas que dan al mundo. Ignoras la arena que desenvuelves. Ignoras que más allá de las palabras, abruptos, los cuerpos caen (y no hay voluptuosidad en el caer).

 

Del libro inédito: Prosas del desbarranco.

 

 

 

 

 

***** 

Romina Funes nació en 1981 en General San Martín, provincia de Buenos Aires. Estudia Letras en la Universidad Nacional de San Martín. Organiza y conduce el ciclo Letras y Música en Burlesque en Buenos Aires. Tiene una larga obra inédita en poesía y relato. Su primer libro de poesía Modelo vivo se encuentra en proceso de edición.

 

FIGURA

Se podría empezar el poema sin decir

Apenas dando a entender

Aunque prefiero reservar la sugerencia para otros ámbitos

 

Se podría no empezar el poema

Asustar con la incongruencia

Corromper

 

Debiéramos morir con algún mérito

¿Por qué no?

Somnolientos

 Con dagas y venenos como en una de Shakespeare

 

Podría empezar yo

Sola yo esta vez

Morir volviendo del balcón en el asiento del colectivo

Clavarme la daga

(La Verona de hoy no es la de aquellos días)

 

Podría volver con un soberbio atuendo medieval

Una cruz manchada

Y la figura ilusoria del nosotros

 

Podría no existir este poema

Ir caminando vos y yo tomados de la mano

Sin sangre y sin Verona

Y aún así la figura seguiría siendo ilusoria

 

Del libro: Modelo vivo, 2012.

 

  

 

 

****** 

Nicolás Correa nació en 1983, en Morón, provincia de  Buenos Aires. Está finalizando la licenciatura en Letras en la Universidad de Buenos Aires. Tiene editados los libros de cuentos Made in China (2007), Engranajes de sangre (2008)y Prisiones terrestres (2008).

 

I

se me hace necesario

recordar las tardes que llovía

y hermano

apoyábamos la pera en el piso

y así

acostados sobre las bolitas

en nuestro humilde patio techado

mirábamos la lluvia

cada uno en lo suyo

pero juntos

y el perro nos caminaba en la espalda

 

y madre en la cocina

y padre en su trabajo

y la lluvia

tan nuestra

de la tierra húmeda

que todavía hoy

se me pega en la nariz

si la busco

nosotros dos tan juntos

un solo cuerpo de fuerza

para toda esa lluvia

cada uno en su cosa

presos de todo lo que vendría

hermano tanta lluvia

que ninguno quería ir al galpón

a cerrar la ventana

que se mojaban las herramientas de padre

y ninguno lo decía

para sí lo pensaba

como esferas se dibujaban las gotas

que rompían la tierra

y toda esa lluvia ahí

 

después la vida

ese dolor

 

Del libro: Virgencita de los muertos, 2012.

 

 

  

 

****** 

Ricardo Heredia de la Cruz nació en Lima, Perú, en 1983  Fue miembro fundador de “Manto Gris, Circulo Literario, o algo así” con quienes publicó sus primeros poemas. Está radicado en  la ciudad de Neuquén, Argentina, desde hace ocho años, donde cursa la licenciatura en Historia en la Universidad Nacional del Comahue. Tiene un libro publicado A la izquierda de mis pasos, tres grados (2009).

 

III

Algo parecido a la muerte ha caído sobre tus pies

erige un lamento

una oración malsana.

 

Sólo tú podrás navegar o ver desde tus talones

tras ese mar de párpados grises

doscientos tres faroles caminando hacia el sol y viceversa.

 

En compañía del fuego te unirás a la tierra

Cerrarás la ventana a las aves que no hallaron nido

Serás la muerte misma o la imitación de ella.

 

En tus oídos la canción se hará verbo presente

y lo que estuvo escrito en tus manos

se bifurcara al entrar la noche en tus ojos.

 

Compartirás el pan con la muchedumbre

que azota la puerta

 

y algo parecido a ti

caerá sobre el mundo.

 

Del libro: A la izquierda de mis pasos, tres grados, Buenos Aires, 2009.

 

 

  

 

 

***** 

Lucio L. Madariaga nació en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires en 1985. Actualmente estudia Edición Editorial en la Universidad de Buenos Aires y la carrera de Periodismo General en TEA. Tiene un libro de poemas en preparación titulado Leve incendio en la luz.

 

SAUCE PARA MI FIEBRE

Remonto el río azul de los pájaros

La vieja embarcación deja su estela

Mientras el agua replica su huella

en mi alma 

                              me inclino

                                             rodilla blanca sobre arena

Río quimera

                     Estrella perpendicular en la tierra

Sueño una cabaña en tu orilla y los maderos

                                                      ardientes

                               cada noche

 

Y ese retoño de humo sobre humo que se dispersa

me revela historias de otros que vivieron

y empeñaron su locura

a tu vera

         

En tus islas vírgenes de verdades

secretear una plegaria húmeda

                                             radicalmente leve

a ese sauce criollo que no lagrimea

                                                                     pero que sana

                                 esta fiebre verde

 

Del libro inédito: Leve incendio en la luz.

 

 

 

 

***** 

Natalia Litvinova nació en Gómel, Bielorrusia, en 1986 y reside en Buenos Aires, Argentina, desde los diez años de edad. Traduce a poetas rusos. Publicó el poemario Esteparia (2010) y tradujo la antología Rumbo a Karachnay (2011) sobre Shajriza Bogatyreva. Este año se publicarán: Balbuceo de la noche, plaqueta con versiones en francés de Stéphane Chaumet, y los poemarios Todo ajeno y Grieta.

 

tus ojos se han vuelto mi cenicero

días y noches te he escrito, la primera frase era no existe Rusia, París no existe.

 

 

manos se vuelven más y más invisibles, besarte es besar una pared en blanco,

y no nos hemos besado.

 

miro este cuerpo tan cuerpo, cuántos lo han amado (¿quién podría amar

un cuerpo perdido?), cuántos inviernos prematuros festejaron en su vientre.

 

al margen de esta hoja se escribe mi vida, y se asusta y se intenta poesía,

se intenta verso claro que fracasa y se vuelve cuerpo.

 

leo el testamento de Kafka como única carta de amor. pronto en París caerá

la nieve. en Rusia también, otra nieve. vendrá la primavera por vientre.

 

los que me han amado intentarán volver a mí por la fuerza.

 

querido, tus ojos se han vuelto mi cenicero. besarte es besar la desventaja

del tiempo.

 

leo el testamento de Kafka, lo único que me queda.

mientras, regresan tranquilos los que me quieren santa y desnuda.

 

Del libro: Esteparia, 2010.

 

 

 

 

 

 

****** 

Sofía Castillón nació en Bahía Blanca, provincia de Buenos Aires, en 1989. Estudió licenciatura en Comunicación Social y Diplomatura en Ciencias Sociales en la Universidad Nacional de Quilmes. Participó en la antología de poesía y cuento “Puentes Literarios” editada en Argentina en 2010. Actualmente se encuentra trabajando en el poemario El eco en las cenizas a editarse en 2013.

 

SUEÑOS

Sueños que saben a sándalo

¿Dónde se perdieron?

¿En el orín amarillo del tiempo?

¿En la saliva vencida?

¿En la tinta que muerde, escasa?

En el pañuelo arrugado, preso

de un bolsillo enfermo

de una memoria podrida

llena de carne que dejé

cuando pisé un texto mudo.

¿Y ahora, Aquiles?

¿Cómo le decís que no a la muerte?

Vos elegiste danzar tu futuro

sobre este cordón de clavos.

Identidad de sándalo,

¿quemarla con carbón viejo?

¿sacrificar la palabra?

guardarla bajo la cama

soltarla

y convertirla en hueso.

                               Yo hueco

en el ser de la nada.

                               Yo blanco y sucio

en la conciencia ausente

en los espejos ciegos

en la llama opaca

que te consume los pies

que te nubla el camino

que te abandona en la piedra.

                    Yo antorcha de hielo

como de la sombra extraviada

y suelto tu talón al viento

al hoyo profundo de un grito

al aroma profano

paupérrimo

del sándalo mendigo.

 

Del libro inédito: El eco en las cenizas.

 

   

***

      (1)  Truenos (2)   Lluvia rápida y gruesa (3)    Tifón (4)    Síncopa del onomatopeico torom-torom    

***

    Fredy Yezzed. Bogotá, 1979. Escritor colombiano radicado en Buenos Aires desde 2008. Libros de poesía publicados: La sal de la locura (Buenos Aires, 2010) y El diario inédito del filósofo vienés Ludwig Wittgenstein (Buenos Aires, 2012). En el campo de la investigación literaria publicó Párrafos de aire: Primera antología del poema en prosa colombiano (Editorial Universidad de Antioquia, Medellín, 2010). Actualmente, adelanta estudios de doctorado en la Universidad de Buenos Aires y prepara con el poeta Julián Axat el libro Antología salvaje: Poesía joven de Colombia y Argentina que espera publicarse próximamente en Buenos Aires.  


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